«Non ho tempo»

Benvenuti nello Spogliatoio. Qui non c'è nessun processo e nessun verdetto: ci si siede sulla panca e si parla di una cosa che vorresti cambiare, ma che resta sempre uguale. Oggi con me c'è Marco.

Ciao Andrea. Mi siedo, ma il telefono resta acceso: se squilla, rispondo. Lavoro così.

Nessun problema. Dimmi: qual è il blocco?

Semplice: non ho tempo. Faccio l'agente commerciale, giro tra Brescia, Bergamo e Verona. Metà giornata in macchina, metà al telefono. A casa ci sono mia moglie e due ragazzi, sedici e quattordici anni, con scuola, allenamenti e passaggi in auto. Io lo so che dovrei muovermi, non sono contrario. Ma adesso, per me, non è possibile.

Ti credo. Raccontami ieri, dalla sveglia al letto.

Sveglia alle sei e mezza, caffè in piedi, intanto leggo la posta. Alle sette e quaranta sono in auto. Quattro visite, pranzo veloce in un bar di zona, altre telefonate nel pomeriggio. Rientro alle otto. Cena, ragazzi, lavastoviglie, e alle dieci sono sul divano col telefono in mano.

Quel tempo sul divano. Quanto dura?

Un'ora, dipende. Guardo le notizie, qualche video, rispondo a un paio di messaggi.

Stai spendendo quell'ora come vorresti?

Ahia. Direi di no. Però è l'unica ora in cui nessuno mi chiede niente.

Capito, la teniamo da parte. L'ultima volta che ti sei mosso con regolarità, quando è stata?

Anni fa. Calcetto il giovedì con gli amici. Poi gli orari sono saltati e ho smesso. E per farlo bene serve almeno un'ora, tra spogliatoio e doccia. Un'ora che non ho.

Quindi fare le cose bene, per te, vuol dire un'ora.

Certo. Se non sudi e non ti fai la doccia, che lo fai a fare?

Fermiamoci su questa frase. «Che lo fai a fare.» Da dove viene?

Dal buonsenso! Dieci minuti cosa vuoi che facciano? Mi alzo, due flessioni, e sono a posto? Dai.

Ti racconto uno studio. È una sperimentazione controllata del 2018, uscita sulla rivista Patient Education and Counseling, con adulti dai diciotto ai settant'anni seguiti dal medico di base. A un gruppo hanno proposto un lavoro proprio sulle convinzioni legate agli ostacoli, tipo «non ho tempo». A un altro, un programma standard di gruppo sullo stile di vita.

E quindi? Li hanno convinti che il tempo c'è?

Non hanno regalato tempo a nessuno. Hanno lavorato su come le persone ragionavano sull'ostacolo. Chi ha fatto quel percorso si è mosso di più di chi ha fatto il programma standard, e dopo mesi migliorava ancora l'attività da moderata a intensa. Effetto piccolo, attenzione, ma c'era. E chi non ha fatto nulla è rimasto fermo.

Quindi il mio «non ho tempo» è solo una convinzione.

No. Il tuo tempo è poco davvero. Ti chiedo se dentro ci sia anche un'altra frase: «ci vuole un'ora». Quella l'hai decisa tu.

Va be', ma se non faccio fatica il fisico non se ne accorge.

Senti questa. Studio del 2022, sulla rivista International Journal of Environmental Research and Public Health. Ventotto giovani sani, età media venticinque anni, che hanno fatto entrambe le cose, in ordine casuale: una corsa moderata sul tapis roulant, oppure una sessione in un gioco di movimento con esercizi funzionali. Poi hanno misurato la pressione per tre quarti d'ora.

Un videogioco? Mio figlio ci passa le ore, ma seduto.

Qui invece con tutto il corpo. E dopo il gioco la pressione era scesa di più che dopo il tapis roulant. Gli autori scrivono che può essere uno strumento efficiente anche come tempo.

Ah, quindi compro la console.

No. Erano giovani, sani, una sola seduta, e l'effetto è stato misurato subito dopo. Non è una promessa per te. Lo cito solo perché allenarsi non vuol dire per forza tapis roulant e doccia.

Ok. Magari quel «o un'ora o niente» me lo sono fabbricato da solo.

L'hai detto tu. Io ho solo fatto le domande.

Allora cerchiamo l'ostacolo vero. Non il tempo in generale. Cosa ti blocca domani mattina?

Che non so mai dove sono. Un giorno Brescia, un giorno Verona. Una palestra fissa è impossibile. E comunque parto dopo l'estate, quando il lavoro si calma.

Il momento perfetto non esiste. Quindi non lo leghiamo né a un posto né a un mese. Cosa c'è di uguale ogni giorno, ovunque tu sia?

Il telefono. Ho sempre l'auricolare.

Parlami delle telefonate. Quante le fai da fermo?

Quasi tutte. Ne ho una lunga ogni mattina, alle otto e un quarto, prima del primo cliente: ufficio, ordini, consegne. Dieci, quindici minuti. La faccio parcheggiato, con l'auricolare.

Cosa ti impedisce di farla mentre cammini?

Niente. Con l'auricolare posso camminare. Intorno ai parcheggi dei clienti c'è sempre un isolato. Certo, in giacca e cravatta.

La soluzione l'hai trovata tu. E dipende solo da te e dal tuo auricolare: è sotto il tuo controllo.

Allora ti propongo un esperimento di due settimane, non un programma. Tre mattine a settimana, la telefonata delle otto e un quarto la fai camminando, a passo svelto. Quanto basta per avere il fiato un po' corto, ma riuscire ancora a parlare. Ci stai?

Ci sto. Scarpe comode nel bagagliaio. E la sera?

Dimmelo tu. Quando, la sera, hai dieci minuti che sono già tuoi?

Martedì e giovedì cucino io. Aspetto che la pasta scoli, nove minuti buoni, in piedi a guardare l'acqua. Posso fare qualche piegamento sul piano della cucina, sedermi e alzarmi dalla sedia. Quello che mi va.

Non deve essere perfetto. Deve esserci. E se un giorno la telefonata salta, o piove? Decidiamolo adesso.

Piano B: la faccio dopo pranzo, prima di ripartire, nel parcheggio del bar. Se piove, scale del cliente, tanto le faccio comunque.

Perfetto. La pausa pranzo più spenta della giornata è diventata il tuo piano B.

Adesso dimmelo con parole tue.

Per due settimane, tre mattine a settimana: la telefonata delle otto e un quarto la faccio camminando, a passo svelto, con le scarpe comode in macchina. Martedì e giovedì, mentre scola la pasta, piegamenti e sedia. Se salta la mattina, dopo pranzo nel parcheggio del bar. Se piove, scale.

E dove pensi di inciampare?

Il lunedì, che parte già in ritardo. E poi la vergogna: un commerciale che cammina in tondo parlando da solo, penseranno che sono matto. Senza contare il divano, che a fine giornata mi chiama per nome.

Lunedì storto: ne fai la metà. La metà vale più di zero. Per la vergogna: uno che cammina e parla con l'auricolare sembra molto occupato, non strano. E il divano: nessuno ti chiede di toglierlo, la sera resta tua.

Va bene. Due settimane. E dopo?

Dopo torni qui e mi racconti cosa ha funzionato e cosa no. Da lì decidiamo il passo successivo.

Se anche tu pensi di non avere tempo, forse hai ragione: il tempo è poco. Ma controlla se dentro quella frase si è infilata una regola che non esiste, tipo «o un'ora o niente». Prova così: cerca una cosa che fai ogni giorno, ovunque tu sia, e attaccaci dieci minuti di movimento. Poi decidi adesso cosa fai quando salta. Le fonti di questa puntata sono sul sito. Io sono Andrea, e questo era lo Spogliatoio.